Nogata: el barrio que Tokio construyó para contener las cosas
Nogata nunca tuvo un titular propio. Tuvo, en cambio, cinco recipientes silenciosos: para el agua, para la guerra, para el pensamiento, para el duelo, para la crecida del río. Esta es la caminata que los encuentra.
Lawrence
Hay un tipo particular de lugar que la historia deja pasar de largo, no porque allí no haya ocurrido nada, sino porque todo lo ocurrido fue, en apariencia, ordinario: una inundación, un incendio, un monumento de guerra, una torre de agua. Nogata, un barrio discreto del distrito de Nakano, en Tokio, pertenece a esa categoría. Ningún santuario atrae aquí peregrinaciones internacionales. Ninguna postal lo reclama como suyo. Y sin embargo, basta caminar sus calles con la lentitud adecuada para que emerja un patrón que ningún monumento aislado podría revelar por sí solo: este es un barrio que ha pasado un siglo entero construyendo recipientes. Vasijas para el agua. Vasijas para las ideas. Vasijas para el duelo. Vasijas para el río, cuando sube demasiado deprisa. Nogata no anuncia su historia a los cuatro vientos. La sostiene.
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El peso que se esconde bajo la calle ordinaria
La mayoría de las geografías sagradas se anuncian a sí mismas: un torii que marca el umbral, la silueta de una montaña, un eje alineado con el solsticio. Nogata no ofrece nada de eso. Lo que ofrece en su lugar es más extraño y, a su manera, más honesto: un cilindro de hormigón que viste el rostro de una iglesia europea, construido para contener agua potable y no divinidad. Un parque público con forma de ruta de peregrinación, levantado por un filósofo cuya obra de vida consistió en desmentir fantasmas. Un santuario que lleva quinientos cincuenta años ardiendo y reconstruyéndose. Un río que todavía recuerda con exactitud por dónde corría antes de que la ciudad lo enterrara bajo el asfalto. Nada de esto es grandioso. Todo es real. Y bajo la cuadrícula anodina de calles residenciales y tiendas de conveniencia de Nogata, ese peso acumulado de lucha humana ordinaria y repetida sigue estando, literalmente, presente en la estructura: vertido en hormigón, plantado como árbol, enterrado como túnel, reconstruido como salón de madera. Aquí no se camina por un museo. Se camina sobre cinco siglos distintos que nunca terminaron de marcharse del todo.
Primera vasija: la torre que olvidó cómo contener agua
La historia arraigada
En 1923, el Gran Terremoto de Kantō desgarró el sistema hídrico de Tokio y empujó una oleada de residentes desplazados hacia las todavía rurales tierras altas de Musashino. Trece gobiernos municipales vecinos —Nogata entre ellos— hicieron algo inusual para la época: en lugar de esperar a que la capital se reconstruyera primero, unieron sus recursos en una obra hidráulica conjunta, el sistema Aratama, cooperativa entre pueblos que hasta entonces habían actuado por separado. De ese esfuerzo colectivo surgieron dos torres gemelas: una en Ōyaguchi, demolida en 2005, y esta, en Nogata, terminada en 1929. Durante décadas se atribuyó su diseño a Nakajima Eiji, celebrado como el padre de las modernas obras hidráulicas japonesas, hasta que los historiadores de la ingeniería civil repararon en un problema evidente: Nakajima murió en febrero de 1925, dos años antes de que se colocara la primera piedra. El autor más probable, según la investigación actual, fue otro ingeniero enteramente distinto, Nakajima Yōkichi —un caso de autoría equivocada que jamás se corrigió del todo en la memoria popular del barrio.
Tokyo S Accidental Concrete Cathedral
Leída a través del propio lenguaje del lugar
Nogata carece de una cosmología indígena documentada que pueda prestarle significado a esta estructura, e inventar una aquí sería precisamente esa clase de misticismo prestado que esta tierra no necesita. Lo que en realidad ocurre frente a esta torre es un fenómeno más interesante, y enteramente secular: una silueta de aire románico —ventanas en arco, cúpula, torreón de escalera— que se alza sin previo aviso entre casas de barrio, cumpliendo una función puramente burocrática. Varios vecinos, sin relación alguna entre sí, han descrito de forma independiente la misma sacudida al toparse con ella por primera vez: el instinto de leerla como una iglesia. Ese error de lectura, espontáneo y repetido, es el verdadero relato de fantasmas de este lugar: no una aparición, sino una suerte de déjà vu arquitectónico, el reflejo colectivo de confundir cualquier cosa alta, curva y vieja con algo sagrado. La torre dejó de suministrar agua en 1966. Hoy es, a la vez, un bien cultural protegido y una cisterna de emergencia todavía activa para el distrito: monumento y pieza de infraestructura funcionando en el mismo hormigón.
Pista sensorial holográfica: cruza la puerta de la torre antes de su restauración, con las bisagras oxidadas y vidrios rotos bajo los pies. Dentro, nada más que un eje cilíndrico y hueco que se eleva treinta y cuatro metros hacia la penumbra. Una escalera de acero trepa en espiral por la pared interior, desprendiendo escamas de óxido a cada paso, un sonido que rebota contra el hormigón desnudo. El aire es frío, húmedo, mineral: el olor de un agua estancada que hace mucho se drenó. Muy arriba, la luz se filtra por una grieta en la cúpula, una sola columna pálida cayendo entre el polvo suspendido, el único reloj de una sala que dejó de saber en qué año está.
Segunda vasija: el parque construido para curarte de los fantasmas
La historia arraigada
Inoue Enryō —filósofo, erudito budista y fundador de lo que más tarde sería la Universidad Tōyō— dedicó su carrera a algo que casi nadie más en su campo hacía: investigar de manera sistemática el folclore japonés de fantasmas y monstruos con el único fin de desmontarlo. Sus contemporáneos lo apodaron "el Doctor Fantasma", un apodo ganado íntegramente por desmentir, jamás por creer. En 1904, sobre tierras de la entonces rural aldea de Nogata, construyó un pequeño pabellón para venerar a cuatro sabios —Sócrates, Kant, Confucio y el Buda—, con la intención original de fundar allí una universidad. El plan cambió. En su lugar, aquellas tierras se convirtieron en un parque público dedicado a lo que él llamaba "cultivo espiritual", que fue creciendo hasta 1912 con una puerta flanqueada por estatuas de un fantasma y un tengu, una torre hexagonal dedicada a otros seis sabios del pensamiento asiático, y setenta y siete puntos nombrados a lo largo de una ruta de caminata cuidadosamente diseñada.
The Ghost Hunter S Shrine To Logic
Leída a través del propio lenguaje del lugar
Este es el único rincón de Nogata con una cosmología genuinamente propia —no importada de ningún otro sitio, construida por una sola persona, con un propósito muy específico. Y su lógica funciona casi exactamente al revés de lo esperable. El trazado de Enryō posee toda la gramática arquitectónica de una ruta de peregrinación: una puerta-umbral, un pabellón que empareja a Oriente y Occidente, una torre para los sabios honrados, una secuencia fija de puentes y descansos nombrados, pensada para conducir el cuerpo —y la mente— del visitante hacia un estado determinado. Pero el contenido que se vierte en esa gramática es agresivamente racional. La estatua del fantasma junto a la puerta representa "los misterios del mundo espiritual"; el tengu a su lado, "los misterios del mundo material" —y toda la ruta existe para conducir al visitante, con calma, más allá de ambos, hacia el pensamiento claro del otro lado. El desmentidor más riguroso de lo sobrenatural que tuvo Japón terminó construyendo algo que funciona, estructuralmente, como un santuario. Esto no es una ironía gratuita: es un hallazgo genuino sobre cuán profundamente arraigada está la forma del espacio sagrado en la manera en que los seres humanos se mueven hacia una idea, incluso hacia una idea que desprecia la superstición. Ningún documento histórico respalda una alineación solsticial o equinoccial deliberada para el sitio; esa afirmación, allí donde aparece en línea, es un añadido posterior y debe tratarse como tal.
Tercera vasija: el santuario que se incendia y renace una y otra vez
La historia arraigada
La tradición local sitúa la fundación del santuario en la era Shōhei, entre 1346 y 1370, como filial del gran santuario Hikawa de la provincia de Musashi, guardián de la pequeña aldea de Shimo-Numabukuro —una de las granjas rurales absorbidas más tarde por Nogata. En abril de 1477 se libró cerca de aquí la batalla de Egota-Numabukuro, episodio de una pugna regional más amplia, entre las fuerzas de Ōta Dōkan —el administrador samurái que más tarde fundaría el castillo de Edo, semilla de la actual Tokio— y el clan rival Toshima. La tradición sostiene que Dōkan hizo de este mismo santuario su cuartel de campaña y que, tras asegurar la victoria, plantó un cedro votivo en agradecimiento. Ese árbol, conocido desde entonces como el Cedro de Dōkan, creció durante casi seis siglos hasta morir en algún momento de los años de guerra, a comienzos de la década de 1940 —las fuentes discrepan por uno o dos años sobre la fecha exacta. En 1988 se construyó un nuevo salón principal para conmemorar el sexagésimo año de reinado del emperador Shōwa. Apenas dieciocho meses después, en 1990, ardió hasta los cimientos en un incendio provocado atribuido a una facción política radical. El salón actual data de 1991.
Leída a través del propio lenguaje del lugar
Dentro del propio vocabulario sintoísta de veneración tutelar —un kami residente, una arboleda consagrada, una ofrenda votiva que marca un punto de inflexión—, lo ocurrido en este santuario en 1477 es una fusión genuina de espacio sagrado y espacio militar: Dōkan no se limita a visitar el lugar para orar, convierte el santuario en cuartel general de toda una campaña, y sella su victoria plantando un árbol vivo en agradecimiento al dios que allí reside. Que el cedro muriera durante la Segunda Guerra Mundial, y que el salón reconstruido fuera destruido por violencia política menos de dos años después de levantarse, no son coincidencias disfrazadas de misticismo: son dos entradas más en un registro larguísimo y muy literal del mismo terreno consagrado absorbiendo violencia y, sencillamente, continuando de todos modos. Cinco siglos y medio, dos heridas directas, ningún abandono. El santuario no tiene un mito sobre la resiliencia. Es uno, documentado con fechas.
Cuarta vasija: las bombas que no apuntaban aquí
La historia arraigada
La experiencia del distrito de Nakano durante la Segunda Guerra Mundial no llegó como una sola noche dramática: llegó como desgaste. Las primeras muertes por bombardeo del distrito ocurrieron el 24 de noviembre de 1944, cuando cuatro niños de Saginomiya, territorio del histórico Nogata, murieron por munición desprendida de un ataque de ciento diez aviones cuyo objetivo real era la planta de aviación Nakajima, a varios kilómetros de distancia, en Musashino. Fue un daño colateral de un ataque industrial, no de uno residencial. A lo largo de ese invierno, el barrio siguió absorbiendo lo que no le estaba destinado: ametrallamientos, proyectiles antiaéreos sin detonar que caían de vuelta a tierra, bombas incendiarias dispersas lejos de sus objetivos en Ginza, Haneda o las fábricas de aviación más al oeste. La noche más dura llegó el 25 de mayo de 1945, parte de la misma campaña de bombardeo incendiario que dos meses antes ya había devastado los barrios bajos del este de Tokio: 418 muertos y 1.600 heridos solo en el distrito de Nakano, miles de viviendas reducidas a cenizas.
Tokyo S Forgotten Collateral Damage
Leída a través del propio lenguaje del lugar
No existe ningún marco espiritual local vinculado a esta historia, y ninguno pertenece aquí: es un relato que solo el lenguaje secular de la memoria y el lugar puede sostener con honestidad. Lo que este episodio revela es una variación específica, poco contada, del relato más célebre del bombardeo de Tokio: esta no fue la catástrofe titular de la capital, fue el sangrado silencioso y repetido de un barrio periférico que seguía recibiendo lo que otros objetivos no alcanzaban a absorber. El propio archivo del distrito de Nakano sobre esta historia es, con acierto, modesto en su forma: una colección de fotografías donadas por sus propios vecinos, reunida en 1985 no para conmemorar una sola noche terrible, sino para asegurarse de que el sufrimiento ordinario y acumulado de los márgenes no se evaporara sin más dentro de la historia, más grande, de otros.
Quinta vasija: el río que sigue creciendo, y el parque que lo recibe
La historia arraigada
El río Myōshōji apenas alcanza los diez kilómetros de longitud: nace de un estanque de manantial en el vecino distrito de Suginami y atraviesa lo que antaño fueron las tierras de labranza de Nogata antes de desembocar, más adelante, en el río Kanda. Como la mayoría de los ríos urbanos de Tokio, ha sido canalizado con intensidad, encajonado entre densas viviendas de posguerra con apenas terreno capaz de absorber la lluvia. En la noche del 4 al 5 de septiembre de 2005, una tormenta localizada y violenta —hasta 112 milímetros por hora en la estación de medición corriente arriba— hizo que el río y su afluente, el Egota, se desbordaran, inundando más de tres mil hogares entre los distritos de Nakano y Suginami. El desastre desencadenó un programa nacional de infraestructura de emergencia: refuerzo de los taludes, un lecho fluvial más profundo y, completado en 2008, un depósito regulador subterráneo que recorre 4,5 kilómetros bajo el barrio, capaz de tragar cerca de 540.000 metros cúbicos de agua de inundación.
Tokyo S Sacrificial Park
Leída a través del propio lenguaje del lugar
Aquí, de nuevo, ningún marco religioso resulta aplicable, pero hay un hecho genuinamente llamativo, plenamente verificable, que merece figurar en este relato antes que quedar fuera: el parque Tetsugakudō, la vasija racionalista de la segunda parada, se asienta en tierras bajas junto a la llanura de inundación del río Myōshōji, y sus terrenos están diseñados para anegarse a propósito cuando el nivel del agua sube, funcionando como una cuenca de retención natural para el barrio río abajo. El parque construido hace un siglo para venerar a cuatro sabios y disuadir a Tokio de creer en fantasmas hoy también absorbe, en el sentido más literal posible, el exceso del río, para que las casas de alrededor no tengan que hacerlo. No hace falta ninguna lectura mística para notar cuán extraña —y cuán extrañamente adecuada— resulta esa coincidencia.
Nodo de resonancia: la ventana del jardín de infancia
Si solo puedes detenerte en un rincón discreto y sin pretensiones de Nogata —el lugar donde el velo entre el pasado y el presente se adelgaza más—, que sea el jardín de infancia construido justo frente a la antigua torre de agua. No hay ninguna placa que explique el peso de esta escena. Cada mañana de un día laborable, un pequeño grupo de niños entra en ese edificio y alza la mirada hacia una estructura levantada en 1929, dejada al óxido durante décadas y restaurada solo recientemente: la misma torre que en su día sostuvo toda una obra hidráulica cooperativa para un suburbio en plena expansión, la misma torre que un explorador urbano subió alguna vez a solas, entre vidrios rotos y óxido desprendido. Una vecina lo resumió con sencillez: estos niños "están creciendo mirando la torre". Nadie diseñó esa línea de visión a propósito. Simplemente ocurrió, del mismo modo en que casi toda la historia de Nogata simplemente ocurrió: sin ceremonia, sin que nadie decidiera que debía significar algo. Y es precisamente por eso que significa tanto.
Conclusión: para qué sirve realmente un barrio olvidado
Puesto frente al gran arco de la memoria humana y la geografía, Nogata no ofrece una tesis grandiosa. Ofrece una honesta: esta es una tierra que ha pasado un siglo construyendo recipientes —para el agua, para el pensamiento, para la guerra, para el duelo, para la crecida del río— y ninguno de ellos guarda relación con los demás, salvo por la cercanía y por la función. Cada uno existe para contener algo que, de otro modo, se desbordaría. Inoue Enryō, que dedicó su vida entera a explicar lo sobrenatural hasta hacerlo desaparecer, probablemente sería el primero en coincidir en que no hace falta nada espectral para que este lugar importe. Lo que importa es más simple y, a su manera, más duradero que cualquier historia de fantasmas: el hábito humano, llano y persistente, de construir algo —una torre, un santuario, un parque, un archivo de fotografías donadas— precisamente para que un fragmento de memoria no tenga permitido desaparecer. En una época en que casi cualquier cosa puede generarse, simularse o automatizarse hasta el olvido, ese instinto —construir una vasija y dejar que sostenga algo— podría ser lo más valioso que un lugar como Nogata todavía tiene para enseñarnos.
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Cómo llegar al nodo físico
Cómo llegar: las estaciones de Nogata y Numabukuro, en la línea Seibu-Shinjuku, dejan a poca distancia a pie todo lo mencionado en este artículo. El parque Tetsugakudō queda a unos quince minutos caminando desde la antigua torre de agua de Nogata (hoy dentro del parque Mizu-no-tō), mientras que el santuario Hikawa de Numabukuro está a apenas dos minutos de la salida de la estación homónima.
Dónde alojarse: Nogata en sí no es una zona hotelera. Conviene usar como base Nakano o Kōenji, a una o dos estaciones de distancia, ambas con una amplia oferta de hoteles de negocios y alojamientos económicos —lo bastante cerca para salir temprano y regresar sin prisas al final del día.
Visitas guiadas: algunas caminatas temáticas centradas en el "Tokio militar" o en los vestigios bélicos de Nakano enlazan el antiguo emplazamiento de la Academia Militar de Nakano, los terrenos de la extinta prisión de Toyotama y la torre de agua de Nogata en una sola ruta: una buena manera de dejar que las cinco vasijas de este relato resuenen entre sí en una sola tarde.
Mejor época para ir: los edificios históricos del interior del parque Tetsugakudō solo abren al público en abril y en noviembre; conviene planear la visita en torno a esas fechas si se quiere recorrer completo el relato espacial de la segunda vasija. La temporada de los cerezos en flor, de finales de marzo a comienzos de abril, también enmarca especialmente bien la torre de agua entre los árboles cercanos.
🔍 Preguntas Frecuentes: Mitos Urbanos e Historia Geopolítica de Nogata
Q1: ¿Está embrujada la Torre de Agua de Nogata en Tokio y cuál es el origen de sus extrañas marcas?
Respuesta: La Torre de Agua de Nogata (completada en 1929 por el ingeniero Kintaro Yabe) es popular en las leyendas urbanas como un refugio militar secreto o lugar maldito debido a su imponente cúpula gótica de 33,6 metros. En realidad, fue construida como una infraestructura clave de distribución de agua tras el Gran Terremoto de Kanto de 1923. Las marcas en sus paredes no son huellas sobrenaturales, sino impactos reales de balas de metralla causados por los bombardeos aéreos estadounidenses durante la Segunda Guerra Mundial, constituyendo un monumento histórico del desarrollo urbano de Tokio.
Q2: ¿Por qué el Parque Tetsugakudo de Tokio alberga estatuas de Tengu y Fantasmas en su Puerta Yokai?
Respuesta: El Parque Tetsugakudo fue fundado en 1904 por el Dr. Inoue Enryo, fundador de la Universidad Toyo y pionero de la "Yokaiología". Lejos de ser un sitio ocultista o de brujería, el parque fue diseñado con un propósito educativo para erradicar las supersticiones. Enryo clasificó los fenómenos extraños como "falsos monstruos" derivados de ilusiones físicas o psicológicas. La Puerta de los Monstruos, con el Tengu (misterio físico) y el Fantasma (misterio mental), invita a reflexionar sobre la verdad filosófica y la ciencia racional, siendo un símbolo del pensamiento ilustrado de la era Meiji.
Q3: ¿Qué historia real explica los mitos sobrenaturales y la leyenda del "Gato Jizo" en Ekoda y Numabukuro?
Respuesta: Los relatos sobre lamentos nocturnos cerca del río Myoshoji provienen de la Batalla de Ekoda-Numabukuro de 1477, donde el señor feudal Ota Dokan derrotó al clan Toshima, dejando cientos de caídos en los pantanos. El famoso "Gato Jizo" del Templo Jishoin no es un amuleto contra espíritus, sino el homenaje a un gato negro que guio a Dokan a través de la densa niebla del río para escapar de sus enemigos y ganar la batalla. Las historias de fantasmas responden a la geografía pantanosa del lugar y a eventos bélicos medievales reales.
Referencias y lecturas adicionales
Fuentes primarias (archivos y materiales históricos oficiales)
- Agency for Cultural Affairs national registered-property database (文化庁 国指定文化財等データベース), entry for 旧野方配水塔, registration date 2010-01-15;
- Nakano City Board of Education on-site heritage plaque (中野区教育委員会掲示).
- Agency for Cultural Affairs database entry for 哲学堂公園 (national Place of Scenic Beauty, designated 2020);
- Inoue Enryō, 哲学堂案内 [Tetsugakudō Guide], Tetsugakudō Office, 1920 (founder's own primary account).
- Shrine's own on-site historical signage as recorded by the Tokyo Shrine Agency (東京都神社庁) directory entry for 氷川神社【沼袋氷川神社】.
- Nakano City Ward government's official war-record portal, 「東京大空襲」中野区の非核・平和の取組み and 中野の空襲 (city.tokyo-nakano.lg.jp), sourced ultimately from 『中野の戦災記録写真集』/『中野区史』(中野区, 1985).
- Tokyo Metropolitan Government Bureau of Construction (東京都建設局), 妙正寺川・善福寺川 河川激甚災害対策特別緊急事業 project page;
- Nakano City Ward flood-forecast notice page (妙正寺川の洪水予報について).
Materiales de nivel 2 (trabajos académicos)
- Kubota Yōichi et al., "大谷口配水塔の設計の過程と技術的特徴" [The Design Process and Technical Characteristics of the Ōyaguchi Standpipe], 土木史研究論文集 (Journal of Japan Society of Civil Engineers — History), 2005 — the source of the designer-attribution correction.
- Tōyō University, 東洋大学創立五十年史 [Fifty-Year History of Tōyō University], 1937;
- Inoue Enryō (auth.), Takemura Makio (supervising ed.), 妖怪玄談, Daitō Shuppansha, 2011, ISBN 978-4-500-00745-5.
- Wikipedia Japan entry for 氷川神社 (中野区沼袋), cross-referenced against the Shrine Agency listing for consistency of dates.
- Cross-tabulated raid-by-raid casualty data aggregated by Yahoo! Japan's 東京都の空襲被害 archive project, citing the same ward war-record source.
- Disaster-prevention explainer citing the same municipal flood data with added technical context on urban-river runoff dynamics (casamia.trust5.co.jp).
Información de nivel 3 (Información complementaria)
- Local heritage-walk sites (tesshow.jp, tokyo-trip.org) and a first-person urban-exploration memoir (黒沢永紀, 廃墟徒然草 blog) — treated as cultural-interpretive/experiential data, not verified fact.
- Tōyō University's Inoue Enryō Philosophy Center public materials and explanatory video (哲学堂公園の歩き方, 2024) — institutional but promotional in framing, treated as interpretive context.
- Nakano Ward's own tourism-office micro-history page (まるっと中野) with an interview of the shrine's associate priest (禰宜) Komata Tomohiko;
- Visitor-review aggregator entries describing on-site plaques.
- A resident's personal blog reflection (都立家政だより) recording a secondhand family memory of the March 1945 downtown raid, included only as an example of how the event is transmitted informally, not as verified fact.
- A local news/community-blog account (号外NET中野区) of the Loop-Road-7 underground reservoir functioning during a later 2019 typhoon, included as lived-experience corroboration rather than primary engineering data.
Discontinuidades y contradicciones historiográficas:
- The tower's true designer is genuinely contested in the secondary literature; this dossier deliberately preserves the contradiction rather than resolving it. 建議進一步查證原始檔案 / further verification against Tokyo Metropolitan Waterworks Bureau primary archives is recommended before publication states either name as settled.
- No primary source consulted claims a deliberate astronomical or numerological alignment for the park's layout; any such claim appearing elsewhere online should be treated as unverified embellishment, not fact, pending further archival check.
- The Dōkan-sugi's death year is given as both 1942 and 1944 across otherwise-reliable sources — unresolved and left unresolved here rather than silently picking one. The 1990 arson's perpetrating group is described only generically as "extremists/a radical faction" in the sources found; no named organization, court record, or investigative-journalism account was located. 進一步查證原始檔案 (police or newspaper archive verification) is recommended before any article names a specific group.
- Casualty and building-loss figures differ slightly in phrasing between the aggregator and the ward's own portal; exact per-raid figures for the Nogata/Saginomiya micro-area specifically (versus ward-wide totals) are incompletely disaggregated in the sources found. 建議進一步查證原始檔案 (the ward's full 1985 photograph volume, PDF-available, is recommended for exact figures).
- The precise historical flood record for the Nogata micro-area before 2005 (e.g., the well-known 1947 Typhoon Kathleen or 1958 Kanogawa Typhoon, both of which struck greater Tokyo) was not independently confirmed for this specific stretch of the Myōshōji River in the sources consulted — 建議進一步查證原始檔案 with Nakano Ward's disaster-history archive before asserting any pre-2005 flood event as fact for this location.
Lawrence
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